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Arrivés en ville, nous interrogeons l oracle, et les prédictions du dieu rat sont plus ou moins défavorables
« Il y aura des dés qui tomberont mal », nous dit le vieux sorcier en substance
Difficile, ô difficile à interpréter, le vieux chenu
Il le sait et en joue
Il sait que nous buvons ses paroles comme du lait de chèvre albinos, et s’amuse à nos visages tour à tour apeurés et rassurés
Maintenant j’écoute le bruit de la ville, le ronronnement machinique des véhicules, les cris des passants et leurs conversations
C’est comme un horizon sonore à mes pitoyables élucubrations mentales
Un jour je crois que tout ira bien
Un autre jour je crois le contraire, ce qui fait que nous n’arrivons jamais à nous mettre en route
Mon compagnon quant à lui hante fébrilement les bars de la ville maudite
Il enchaîne les verres d’alcool
Il rassasie son chimpanzé érotique, selon son expression
Le soleil par-dessus tout cela, suit sa trajectoire maléfique
La nuit nous trouve à la croisée des chemins
Le sommeil nous fige dans des attitudes de hiéroglyphes
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